Explosion

Der 56-jährige Michael überlebt einen Schlaganfall und sucht, zwischen Reha, Schmerzmitteln, Kindheit und Theatererinnerungen, den Weg zurück zu Körper, Sprache und Liebe. Ein poetisch-surrealer Roman über Identität, Verletzlichkeit und das leise Wunder, weiterzuleben.Aus dem Vorwort:In den vergangenen Monaten habe ich viel Zeit in Betten verbracht. Zusammengekrümmt, stöhnend, desorientiert. Und während ich so dalag und nicht weiter wusste, habe ich, in helleren Momenten, auf mich herabgesehen und mich gefragt: Wer ist dieser Mann, der nur noch aus Zerfall besteht? Ich hatte doch ein warmes, übervolles Leben. Wo ist das alles hin? Was ist davon geblieben? Ich wollte Katja und meinen Sonnenaufgangstöchtern nicht als Trümmerhaufen in Erinnerung bleiben.Als es dann langsam wieder bergauf ging, begann ich, mich zu erinnern. Alles aufzuschreiben: das Innige und das Verstörende, das Unverschämte und das Hoffende.Und während des unermüdlichen Schreibens, Streichens und Neuformulierens wurde mir eines klar: Trotz aller Defizite spüre ich inmitten des Chaos einen kugelrunden Frieden.Zum Buch:In EXPLOSTON verweben sich zwei Erzählstränge miteinander: der einjährige Krankheitsverlauf, bei dem es über Hirnblutung (Schlaganfall) und immer neue medizinische Ereignisse und Herausforderungen so weit bergab geht, dass man meinen könnte, dass das Maß des Erträglichen längst ausgereizt wäre. UND PARALLEL DAZU kehrt der Erzähler zu seinen Wurzeln zurück - prägende Jugenderinnerungen, die staunende Zeit auf der Schauspielschule, der beflügelnde bis ernüchternde Theateralltag, das verzweifelte Suchen nach der einen Liebe, die allem einen Sinn gibt, und schließlich das Finden der absoluten Lieblingsmenschen. Weitere Schlagworte: Familie, Geburten, Depression, Alkohol, offene BeziehungStrang A:Es heißt, dass das gesamte Leben an einem vorbeizieht, wenn man stirbt. Aber das stimmt nicht. Kein weißes Licht. Nur das Gefühl, bei lebendigem Leib zu verbrennen.Strang B:Im Zentrum der Aufmerksamkeit saß eine nach allen Seiten hin parlierende junge Frau. Sie unterhielt die Gruppe mit versauten Witzen, sodass ich immer wieder fasziniert dachte: Mein Gott, das hat sie jetzt nicht wirklich gesagt. Aber aus ihrem Mund klangen all diese Obszönitäten wie das leicht disharmonische, aber immer noch melodiöse Harfenspiel eines angetrunkenen Engels. Ich war schockverliebt.

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