Segenstexte zum Advent von Andrea Schwarz

Wintermorgen

In der Nacht hatte ich schlecht geschlafen, die Spannung, die das Seminar mit sich brachte, wirkte sich bis in den Schlaf hinaus aus. Jede Stunde wachte ich auf, schaute auf die Uhr, draußen war es stockdunkel, noch immer nicht Morgen! – um mich seufzend wieder umzudrehen, die Bettdecke über den Kopf ziehend. Als ich wieder einmal aufwachte und zum Fenster hinausschaute, war alles ein wenig anders: Plötzlich erkannte ich schemenhaft die kahlen, dunklen Zweige eines Baumes vor dem Hintergrund der Nacht. Gebannt setzte ich mich im Bett auf: Fast unmerklich wurde das Dunkel in bisschen weniger dunkel, kam der Kontrast der Äste etwas schärfer zur Geltung. Ganz, ganz langsam wich das Dunkel einer grauen Dämmerung, die heller und heller wurde. Die Konturen der Berge zeichneten sich am Horizont ab, ich entdeckte den Wald, konnte das Nachbarhaus ahnen.

Und auf einmal, fast nicht wahrnehmbar, ein leicht rötlicher Ton am Himmel, an Stärke zunehmend, langsam, ganz langsam – es schien, als ob das Licht die Dunkelheit Millimeter für Millimeter zurückdrängte, die Nacht nur widerwillig dem Tage wich. Rot und röter wurde der Himmel, die Berge schienen schwarz gegen den Horizont, in den Tälern lag weiß der Nebel. Ich sah gebannt zu – es war für mich eine sehr stille halbe Stunde in diesem Tagungshaus mitten im Hunsrück. Es sollte noch eine gute Weile dauern, bis der goldene Ball der Sonne wiederum fast unmerklich Stück für Stück über dem Horizont erschien – da saßen wir dann schon beim Frühstück.

Lichter des Lebens

Ich blieb nachdenklich an diesem Tag. Ich hatte in letzter Zeit viel Dunkel erlebt und durchlitten – und irgendwie wartete ich immer darauf, dass plötzlich ein Licht angeht und alles Dunkel mit einem Schlag vertreibt. Dieser Morgen lehrte mich, dass künstliche Lichter plötzlich angehen, aber die Lichter des Lebens nur allmählich aufgehen. In unseren Breiten wird aus der Nacht nicht schlagartig Tag, sondern es braucht seine Zeit, bis aus dem Dunkel Hell wird. Zwischen beiden Extremen gibt es unzählig viele graue Zwischentöne, in denen sich das Kommen des Tages ankündigt. Dies gilt umgekehrt genauso: Der Tag weicht nur allmählich der Nacht.

Könnte es sein, dass ich vor lauter Warten auf das Licht die Grautöne übersehen habe, die doch zugleich das Licht schon ankündigen? Glaube ich möglicherweise, noch immer im tiefsten Dunkel zu sitzen, obwohl sich doch schon Bäume, Häuser, Menschen schemenhaft in der Dämmerung abzeichnen? Es gibt einen Übergang zwischen Nacht und Tag, zwischen Dunkel und Licht, der sich nur millimeterweise, fast unmerklich, vollzieht – und den ich selbst möglicherweise gar nicht wahrnehme.

Plötzlich war ich aufmerksam geworden auf dieses Geschehen, wie es Tag wird, einem Geschehen, das ich sicher in meinem Leben wohl schon dutzende Male gesehen und beobachtet habe. An diesem Morgen aber hatte der Sonnenaufgang seine ganz eigene Botschaft für mich.

Es braucht seine Zeit, bis es Tag wird – und die Schritte dorthin vollziehen sich fast so unmerklich, dass ich es gar nicht wahrnehme. Die Nacht braucht Zeit, um zum Tag zu werden, das Dunkel wird nur langsam hell. Dafür braucht es seine Zeit – und für diese Botschaft war es an diesem Morgen an der Zeit.

Gebet
Gott, manchmal sehe ich nur schwarz und weiß. Lass mich in diesen Tagen auch die Grautöne dazwischen wahrnehmen.

Das Dunkel aushalten

Ich kann mich noch gut an diesen Nachmittag erinnern: An einem Dezembertag saß ich mit einigen kirchlichen Mitarbeitern zusammen. Sie erzählten von der belastenden und arbeitsintensiven Zeit des Advents in ihren Gemeinden: Nikolausfeiern im Kindergarten und beim Frauenkreis, Roratemessen, Frühschicht, Weihnachtsgrüße, Geschenke besorgen …, die Mitarbeiter wussten schon gar nicht mehr, wo ihnen vor lauter Arbeit der Kopf steht. Ich hörte ruhig zu – es musste wohl zuerst alles einmal heraus. Dann aber, als der Gesprächsfluss ein wenig nachließ, frage ich behutsam: Und, was bedeutet Advent für euch ganz persönlich? Betroffenes Schweigen breitete sich aus – sie schauten mich hilflos an. Diese hauptamtlichen Mitarbeiter „organisierten“ für andere den Advent und fielen dabei doch selbst ins Leere. Ratlosigkeit stand im Raum, Ohnmacht, Hilflosigkeit, die Ahnung, das Wesentliche verfehlt zu haben.

Draußen dämmerte es bereits, wir schalteten das Licht nicht an – ließen das Dunkel zu, das uns plötzlich erfasst hatte. Plötzlich spürte ich: Genau das ist Advent! Jetzt, hier geschieht es! Mitten im Dunkel beieinandersitzen, hilflos, ohnmächtig, schweigend – und dieses Dunkel aushalten. Keiner stand auf, um zu gehen, keiner schaltete das Licht an, keiner zerstörte das hilflose Schweigen mit einem Scherz, einem leichten Wort. Miteinander hielten wir das Dunkel, die Leere, das Schweigen aus.

Kraft zum Aufbruch

Dieses Aushalten ist der erste Schritt zum Losgehen. Erst in der Dunkelheit kann die Sehnsucht in mir wachsen, kann so groß werden, dass sie die Kraft zum Aufbruch zeugt. Das hört sich nach Passivität an, ist aber in Wirklichkeit ein ausgesprochen aktiver Prozess. Leichter wäre es, vor diesem Dunkel in irgendwelche Aktivitäten zu fliehen, die Leere mit Terminen, Verabredungen, Projekten zu überdecken, künstliche Lichter anzuschalten, die das Dunkel vertreiben sollen.

Aushalten, loslassen, zulassen – das kann so viel Kraft kosten, dass es mich an die Grenzen meiner Möglichkeiten bringt und sie vielleicht sogar übersteigt. Aber erst aus einem solchen Annehmen der Situation heraus, einem Akzeptieren meines eigenen Dunkels, einer Versöhnung mit meinen Schwächen und Defiziten, kann Aufbruch, kann Veränderung geschehen.

An jenem Nachmittag ahnten wir, dass wir uns voll Sehnsucht neu auf die Suche, auf den Weg würden machen müssen, wenn sich Weihnachten für uns persönlich ereignen soll. Ich finde den Gedanken tröstlich, dass wir uns bei dieser Suche auch biblisch in guter Gesellschaft befinden: Magier, nur einen Stern vor Augen, brechen auf, suchen einen König und finden ein Kind in einem Stall; Hirten, nur eine Aufforderung in den Ohren, gehen los, lassen das Vertraute im Stich und begegnen einer anderen Welt. Vielleicht werden auch wir bei dieser Suche etwas finden, was wir nicht erwartet haben.

Gebet
Gott, ich fliehe oft vor der Dunkelheit. Lass mich immer wieder in diesen Tagen im Dunkeln verharren, um darin das Schöne zu entdecken.

Die Botschaft des Adventskalenders

Vor einigen Jahren habe ich für mich neu den Adventskalender als Begleiter durch diese Tage entdeckt. Lange Zeit fühlte ich mich „zu erwachsen“ für so etwas, hätte es weit von mir gewiesen, mir einen Adventskalender in die Wohnung zu hängen. Und leicht schmunzelnd hätte ich mich höchstens an eine Begebenheit aus meinen Kindertagen erinnert: Mein Bruder und ich hatten beide einen Adventskalender geschenkt bekommen, der mit Schokoladenfigürchen gefüllt war. An einem Vormittag, als er in der Schule war, nutzte ich die Gelegenheit und futterte seinen Adventskalender leer. Meinen dagegen ließ ich ungeschoren – die Idee, für jeden Tag etwas zu haben, leuchtete mir wohl auch damals schon ein. An die Reaktionen meiner Eltern und meines Bruders erinnere ich mich nicht mehr so genau – das wird wohl seinen Grund haben – aber ich glaube, wir mussten dann die Kalender untereinander tauschen.

Wegbegleiter durch eine Zeit der dunklen Wochen

Das ist lange her und ich staune eigentlich, dass sich diese Szene so in mir festgesetzt hat. Heute sind mir Adventskalender Wegbegleiter durch eine Zeit der dunklen Wochen. Ich freue mich daran, wie im Laufe der Tage durch jedes Öffnen eines Türchens ein vordergründiges Bild durch kleine Bildchen, die im wahrsten Sinne des Wortes „dahinter“ liegen, bereichert wird. Es ist eine Art Entdeckungsfahrt, was mag noch alles dahinter verborgen sein? Aus einem großen Bild wird ein Rahmen, in dem viele kleine Bilder aufscheinen. Und genau das scheint mir eine wichtige Botschaft zu sein, die der Adventskalender mir sagen will: Es gibt ein vordergründiges Bild, das in sich geschlossen und schön erscheinen mag. Wenn ich mich aber auf die Suche begebe, auf die Suche nach dem Leben, die Suche bei einem Menschen, die Suche in mir, mir die Mühe mache, Türen und Türchen behutsam zu öffnen, dann bekommt dieses große, scheinbar in sich geschlossene Bild plötzlich neue Facetten, andere Blickwinkel ergeben sich, machen das Ganze bunter.

Einen Schritt nach dem anderen tun

Manchmal frage ich mich am Morgen, wenn ich an meinem Adventskalender das entsprechende Türchen aufgemacht habe: Welche Tür des Lebens, welche Tür bei einem Menschen, welche Tür bei mir werde ich heute öffnen? Der Adventskalender lehrt mich, dass ich manchmal diese Türen wirklich erst suchen muss. Da ist das vordergründige Bild so mächtig, dass ich die kleine Tür mit der entsprechenden Zahl gar nicht finde.

Und: Die Türen haben ihre ganz eigene Reihenfolge. Es ist reizvoll für mich, dass ich über 23 Tage hinweg die Tür mit der „24“ sehe – und doch nicht öffnen „darf“. Es gilt, einen Schritt nach dem anderen zu tun, nicht den vierten Schritt vor dem zweiten. Das bedarf der Geduld, das Aushalten der Spannung, der Disziplin, der Genügsamkeit, mich mit dem zufrieden zu geben, was dieser Tag für mich bereithält. „Macht hoch die Tür, die Tor macht weit!“, so heißt es in einem schönen alten Adventslied. Ich will diese Tage dazu nutzen, Türen in mir aufzumachen, als Einladung für Gott und die Menschen. 

Gebet